В мои восемнадцать себя изводила,
И скулы сводило, щемило вискИ,
И пальцы до боли впивались в перила,
И тесно сжимались желанья тиски.
Мне нравилось видеть желания спазмы,
И ты задыхался, меня разрывал,
Но секс для тебя - только ради оргазма,
А значит - всегда обречен на провал.
В мои восемнадцать я думала: вот он,
Почти что мужчина в его двадцать два,
Успешный, закрытый, как бабочки кокон,
Уверенный, сильный и скуп на слова.
В мои двадцать два ты слюной изошелся,
И эдак, и так, и кафе, и кино,
А как же? Ведь раньше - свет клином сошелся,
А тут вдруг другого люблю, и давно.
Неразвитость чувств убивает, мой милый,
Карьера тебе не прибавит очков.
Ты галочки ставить умеешь красиво,
Но чувствам учиться ещё не готов.
И можешь не ждать - не накроет лавина,
Ведь ты всё такой же, мой бывший герой, -
В свои двадцать шесть так же недомужчина,
А мне в двадцать два уже скучно с тобой.